Um até já

Este espaço, que em 2010 completará quatro anos de existência, entrará num período sabático. Um compromisso, teimosamente adiado, vai finalmente em frente, pelo que me exige outra (in)disponibilidade, sob o risco de esgotamento. Como não consigo desvincular-me em absoluto deste meu primeiro espaço, vou aparecendo sempre que me dar na gana, mas continuarei a espalhar a palavra das sardentas, uma ocupação que merece continuidade, em nome da beleza peculiar das sarapintadas. Se tiverem muitas-muitas-muitas saudades minhas, passem por lá. Até ver (e ler)

Postalinho

Desejos atrasados e actualizados com um very happy nu(de) here

Odaliscar

- Gaja número um: Já ressona enrolada no edredão. Voltei a esquecer-me das gotas. Lá vou eu levar com o escarcéu a noite toda (check!).
- Gaja numero dois: Ainda estrebucha umas lenga-lengas semi-agudas que vão paulatinamente amolecendo em sons mais graves, que indiciam o sono a chegar (check!).
- Gaja-mor: Aninhada. Também já não chateia (check!).
Finalmente está tudo aviado. Já posso ver a bola sem estorvos femininos

Phonix!

A publicação de futilidades multicolores Flash começa a decalcar a actual tendência da imprensa generalista no acompanhamento do Face Oculta e, em particular, das escutas Vara vs. Sócrates. Debitam, polemizam e instigam... mas depois, não mostram nada!!

Regressar cedo e sem medo

Quando se ama tantas vezes, sofre-se outras tantas. Ou um pouco mais. Tanto quanto os glóbulos que pulsam na correnteza de vida. Só queremos que perdure na imortalidade da nossa validade. Há afectos que nos transcendem e minorizam outros mais acanhados. Por hoje, nem sequer o Benfica me rala. A Taça não me maça. Que a Marta volte depressa e sem pressas de crescer

Matriarcado

Medeio-me no conflito entre disponibilidade e criatividade. Ao contrário do que é uso teorizar, o amor tem-me castrado os impulsos. Tenho um novo amor, que me absorve e desbasta o palavreado. Amo mais e escrevo menos. Passarei por cá menos vezes. Pelo menos até me reabilitar deste sufoco oxigenado. Agravou-se a minha minoria no agregado. Agora são três para um. Ou três para mim.

Capote

Cada jogo, nova cartada (assim baralham-me as contas todas)

Cegonha

(Furtado vergonhosamente ao Engenheiro Kunhas)

Punhado de fartura

Três é a conta que Deus fez, mas Jesus é aos cinco de cada vez

Voltar à casa da partida

Amigo blogue, escrevo-te hoje a caminho do final de uma etapa e de outra que a qualquer momento se pode descerrar. Os dias que galguei nos últimos anos construiram um edificio que já contempla telhado para os invernos rigorosos. Ainda preciso de o cuidar, mas já é um espaço autónomo, que agora se vai erguendo nas particularidades dos acabamentos. Amigo blogue, vou voltar ao principio. Voltar aos cuidados apurados e à dedicação extrema. Às estantes dos mercados que já não visitava. Vão voltar as fraldas, os choros compulsivos e os arrotos molhados. Estou a dias de voltar ao zero (e ainda nem sequer terá um ano quando Portugal desbaratar todos os adversários na caminhada gloriosa ao título mundial)

Ganhamos todos

1. Nós fizemos mais remates para a bancada, ganhámos; 2. Nós lixámos três bandeirolas de canto, ganhámos nós; 3. Ganharam o tanas. Nós esventrámos 342 tufos de relva, logo, a vitória foi nossa: 4. Ganhámos nós. Nenhum outro conseguiu mergulhar no terreno com tanta destreza; 5. Alto e pára o baile. O troféu é nosso. Ninguém nos bateu na contabilidade dos chutos às malhas laterais. Não, não é zombaria aos adversários de Portugal na qualificação para o Mundial. É uma metáfora à última noite eleitoral. Grandiosa competição onde as derrotas são só para os emblemas dos distritais ou do MRPP para baixo.

A cegonha e o bando dela

Na recta final desta contagem decrescente para o nascimento da minha segunda filha, o que mais me importuna não são os caprichos da Maria e as manifestações de incapacidades que insiste em simular. Calço-lhe as meias, encho-lhe o copo de água a três quartos e recolho-lhe as sobras de gelado dos cantos da boca. O que mais me aborrece é estar sempre e pedir passagem, porque já não cabemos os dois nas assoalhadas

Pejo Geral de Acesso (de raiva)

Acompanhei as cerimónias fúnebres da Prova Geral de Acesso. Mereci a honra de acompanhar os três últimos suspiros do exame que aquilatava as potencialidades intelectuais da comunidade pré-universitária. Lembro-me que os dois primeiros exames avaliaram-me como um fraco mediano nos conhecimentos gerais. Eu, e a esmagadora maioria dos testados, tinham ficado pelo meio termo, pelo que, para alindar o panorama cinzento, foi aprovada a excepção de uma terceira oportunidade, ligeiramente mais acessível. Recordo-me que um dos tópicos do inquérito nacional desafiava-nos a identificar "pejo". Ficou até hoje. Estou pejado com o eleitorado

Chapa(da) 5... + 5 ou 6

(registo artístico de A Bola)
Estou desiludido com o Inferno da Luz. Estamos a transformar a Catedral num antro de cordiais torcedores. Estando a reproduzir mais um estético e demolidor bailado de futebol e a aplicar cinco golos sem resposta, como é possível solicitar ao onze encarnado "só mais um, só mais um!". Só mais um?!?!? Eu queria mais cinco ou seis

Sem palavras

Shop-shopping

O que (não) fazem as senhoras "embarrigadas". Agora é tudo eu, tudo eu, tudo eu!!!

Parvonia

Este blogue segue também um plano de contingência para a pandemia que se avizinha. Este blogue acompanha com euforia a ansiedade (ou sertá com ansiedade a euforia?) da comunicação social em avançar com a primeira morte em solo português. Este blogue respeita todos os trâmites de higiene necessários para condicionar a propagação do virus. Este blogue felicita os engenheiros de laboratório que andaram a brincar com as constipações dos suínos. Foi por eles que a população portuguesa adquiriu hábitos salubres como tomar um banho todos os dias ou lavar as mãos depois de urinar

Incontinente incongruência

Ribeiro Cristóvão, ao 43º minuto do Opinião Pública - programa diário de cerca de uma hora da SIC Notícias e para o qual o deputado foi o comentador de eleição para debater a Goleada do Benfica - alerta: "ainda é cedo para extrapolar sobre a goleada do Benfica".

Descascada

Circula por aí abalada indignação pela incapacidade de determinadas pessoas em descascar fruta. A referida limitação tem inspirado graneis de ferozes maledicências focadas numa menina semeada no mundo animado e amadurecida, nestes dias, em trágicos programas de vídeos amadores. As dificuldades de Carolina mereciam, isso sim, o nossa benemérita solidariedade. Sugiro angariação de fundos para um curso intensivo de desencaroçamento de cerejas, o maior handicap da ex-Disneynina. Em contrapartida, Carolina, o novo rosto airoso da campanha socialista, vai mostrando talentos na mesma área da descasca, denunciando o saudável amadurecimento de uma silhueta que há uns anos saltitava em estúdios repletos de cubos almofadados e esferas coloridas. Mudam-se os tempos, mantêm-se (algumas) inabilidades

Raiders

Ando a negligenciar este espaço. Esgotaram-se-me as férias e já devia ter dado sinal de vida ao punhado de fiéis seguidores. Neste hiato de abstinência acumulei prezadas sensações. Uma sunset beach party com um rebanho de raparigas giríssimas, na qual descobri que a minha filha, de tenros cinco anos, me dá abadas em coreografias chill out, girando a anca e rodopiando os polegares com assustador sincronismo. Um sinal evidente que tenho de começar a apurar a guarda, pois já havia três ou quatro pré-escolares a garujar a miuda. Melgas!!