Capote

Cada jogo, nova cartada (assim baralham-me as contas todas)

Cegonha

(Furtado vergonhosamente ao Engenheiro Kunhas)

Punhado de fartura

Três é a conta que Deus fez, mas Jesus é aos cinco de cada vez

Voltar à casa da partida

Amigo blogue, escrevo-te hoje a caminho do final de uma etapa e de outra que a qualquer momento se pode descerrar. Os dias que galguei nos últimos anos construiram um edificio que já contempla telhado para os invernos rigorosos. Ainda preciso de o cuidar, mas já é um espaço autónomo, que agora se vai erguendo nas particularidades dos acabamentos. Amigo blogue, vou voltar ao principio. Voltar aos cuidados apurados e à dedicação extrema. Às estantes dos mercados que já não visitava. Vão voltar as fraldas, os choros compulsivos e os arrotos molhados. Estou a dias de voltar ao zero (e ainda nem sequer terá um ano quando Portugal desbaratar todos os adversários na caminhada gloriosa ao título mundial)

Ganhamos todos

1. Nós fizemos mais remates para a bancada, ganhámos; 2. Nós lixámos três bandeirolas de canto, ganhámos nós; 3. Ganharam o tanas. Nós esventrámos 342 tufos de relva, logo, a vitória foi nossa: 4. Ganhámos nós. Nenhum outro conseguiu mergulhar no terreno com tanta destreza; 5. Alto e pára o baile. O troféu é nosso. Ninguém nos bateu na contabilidade dos chutos às malhas laterais. Não, não é zombaria aos adversários de Portugal na qualificação para o Mundial. É uma metáfora à última noite eleitoral. Grandiosa competição onde as derrotas são só para os emblemas dos distritais ou do MRPP para baixo.

A cegonha e o bando dela

Na recta final desta contagem decrescente para o nascimento da minha segunda filha, o que mais me importuna não são os caprichos da Maria e as manifestações de incapacidades que insiste em simular. Calço-lhe as meias, encho-lhe o copo de água a três quartos e recolho-lhe as sobras de gelado dos cantos da boca. O que mais me aborrece é estar sempre e pedir passagem, porque já não cabemos os dois nas assoalhadas