A cozinha é a sala de estar da mulher! 
catracas, catracas, catracas
Hoje ofereço um excerto retirado da página oficial na internet de uma conceituada multinacional sobre um produto alvo da minha aturada pesquisa, para eventual aquisição. Como sou boa gente, dispenso-vos as apreciações técnicas e retiro algumas das referências que podiam denunciar o palerma incumbido de escrever a alarvidade que se segue:
O metabolismo descambou-me para estado irreversível de preguiça e também eu me espreguiço na ideia de dietas. Os abdominais sufocam na espessa camada adiposa e mirram à força do bandulho proeminente. O meu Id não abdica da cevada gelada e passa o dia a zombar nas directrizes abstémias do Super Ego. Neste fogo cruzado, o Ego envergonha-se com a silhueta reflectida no espelho. Os três deviam é ter vergonha e dar ouvidos à minha avó, que este sábado, antes de mais um repasto orgíaco de família, me perguntou se o sofá da sala era novo. “Não, é o mesmo”, respondi. “Ah, é que os assentos parece-me muito mais fofos”. Retorqui sem pestanejar: “É impressão tua!”… e pressão minha
Abençoai, Senhor, o pão de cada dia
A propósito de uma recente contenda com um antigo tertuliano da Cinemateca, venho hoje aqui com o propósito de rectificar ligeiramente a minha adversidade ao cinema clássico. No que respeita à area da pelicula projectada na tela, não sou apreciador do que se produziu na primeira metade do século passado. O cinema mudo da-me cabo dos tímpanos. Não se aguentam as marteladas de piano nas cordas laças. Depois, a adição do som veio expor a aflitiva incapacidade cénica de alguns que são apontados hoje como ícones da sétima arte. Esse meu interlocutor ex-tertuliano lá acedeu e admitiu que havia muito canastrão. Eu concordo e acrescento: personagens como Humphrey Bogart, Clark Gable ou Errol Flyn constituem o pior bando de broncos, logo a seguir aos concorrentes, e acompanhantes, do Momento da Verdade. Existem, no entanto, excepções. Se há filme que me acirrou a tendência de estimar os vilões foi A Noite do Caçador, uma produção de 1955 (tinha o meu pai largado os cueiros) arrepiantemente interpretada por Robert Mitchum, um actor feioso mas que representava à séria. Posteriormente, perdeu-se um bocadinho e passou a teimar, de forma suspeita, em trajar de marinheiro em grandes produções televisivas. Está bem que numa dessas séries, Ventos de Guerra, foi bafejado pela fortuna e contracenou com Ali MacGraw, mas não creio que a estampa tenha achado alguma piada às fardamentas, e à fronha de trambolho, do Robert
Apesar de praticante mediana no panorama ping-ponguístico internacional, a lituana Ruta Paskauskiene teve a amabilidade, mesmo que inadvertidamente, de me aproximar à complexa terminologia desta modalidade de bolso. Numa manhã de domingo chuvoso e tristonho aprendi que a referida tenis-mesista aplica as suas pancadas com uma raqueta de borrachas combinadas e de picos na face revés. Ora, as características peculiares do utensílio permitem a Ruta raquetar um top-spin seco e traiçoeiro para as oponentes. Transmitiu-me também o narrador da peleja, que escutava, ainda ensonado, na Eurosport, que Ruta, e cito de cor, “bloca muito bem em cima da mesa”. Num domingo chuvoso e tristonho, não há metáforas capazes de instigar a mais perversa das fantasias…
“O dia mais aterrador da vida é o do nascimento do primeiro filho. A vida, tal como foi até ali, desaparece, para nunca mais voltar. Eles aprendem a andar e depois a falar. Só queremos estar com eles. Tornam-se nos seres mais adoráveis que algum dia conhecemos”. Um somatório de lugares comuns que se multiplicam de sentido no contraste com uma Tóquio estéril e despersonalizada. Dois perdedores (e perdidos) entrincheirados na capital japonesa com muito pouco que fazer. A Scarlett ainda estrabucha, mas o Bill dá-lhe a estocada final nos apetites quando exorta os valores da família. Mesmo assim, massaja-lhe o pé ferido. A Scarlett quer ir a jogo, mas não tem trunfos. O Bill entrega o naipe e deixa-se de truques. A Scarlett não sabe o que quer. O Bill até sabe que a mulher queria que ele não quisesse voltar. Aconselho particularmente o trágico final do filme. O Bill deixa a Scarlett e retoma a viagem no táxi de estofos forrados a bordado de Arraiolos. Foram dois dias a consumir o cinematógrafo lá de casa. Até deu para aviar as três Vixens do Russ Meyer (até a barraca abana, literalmente)
- Cice: O que é que a menina está a dizer na rádio?
-Fogas: Então sábado lá estaremos a encher...
