Abundância

Começar o dia entalado no elevador com a mulher que acabara de me elogiar o corte da ganga. Prosseguir para almoço em agitada tertúlia sobre desarranjos intestinais, consistência de poias e aromas fecais. Regressar ao poiso e receber de um amigo esta preciosidade de Carlos Drumond de Andrade:

A bunda, que engraçada.

Está sempre sorrindo, nunca é trágica.
Não lhe importa o que vai pela frente do corpo.

A bunda basta-se.

Existe algo mais?

Talvez os seios.

Ora - murmura a bunda - esses garotos ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas sem rotundo meneio.

Anda por si na cadência mimosa, no milagre de ser duas em uma, plenamente.
A bunda se diverte por conta própria. E ama.

Na cama agita-se.

Montanhas avolumam-se, descem.

Ondas batendo numa praia infinita.
Lá vai sorrindo a bunda.

Vai feliz na carícia de ser e balançar

Esferas harmoniosas sobre o caos.
A bunda é a bunda redunda.

...

Há dias de cu que não fedem a merda