Arcanjo estivador

Tenho gratas memórias do falecido Manuel Bento. Pequenino, franzino, de farta caracoleta e bigode farfalhudo. Além de dono da baliza do Benfica, Bento era também a cópia fiel do meu anjo da guarda. Aparecia com frequência nas minhas sestas. Não dizia nada, mas ficava ali a olhar-me. No dia em que contei isto à minha mãe, o sangue drenou-se-lhe para as extremidades capilares e a mulher ficou mais pálida que a cal das fachadas alentejanas. A partir daí, foi muito complicado convence-la a ficar sozinha em casa comigo. Quando me assaltavam as saudades do anjo Bento, vou chamar-lhe assim, corria para o quadro pregado na sala da minha tia e lá o reencontrava na cabina do barco, como podem testemunhar pelo vulto que nitidamente dali transparece. Há dois séculos atrás, o Bento exercia no ramo da estiva madeireira. Foi esmagado por um tronco centenário e encontrou a paz de finados acompanhando-me nos repousos diários. Com o amadurecimento da minha vivência, o Bento foi-se desleixando, até ao dia em que não mais deu sinal, para descanso da minha mãe, que ainda hoje me pergunta, a gaguejar, se voltei a ver o fantasma